Yo he tenido
un ataque al corazón
en mi vida
que casi me mata
y he tenido
varios ataques de amor y desamor
en mi vida
que también casi me matan.
Pero si el ataque al corazón
casi acaba con mi vida,
los ataques de amor y desamor
casi acaban con mi corazón.
Aunque a mí me encantaría
amar a todo el mundo
y ser su amigo,
no todo el mundo me ama,
sino que abundan quienes me odian
y son mis enemigos.
¡Y es una pena!
¿Porque qué hay más bonito
que el amor
y la amistad?
Ella empezó amándome más
de lo que yo la amaba a ella,
pero yo acabé amándole más
de lo que ella me amaba a mí.
¡Y como no podía ser de otra manera
la relación de amor se acabó!
¡Porque el amor de quienes se aman
tiene que ser como los latidos de sus corazones!
¡Acompasados
o al mismo ritmo
o al mismo tiempo
o a la vez!
Hasta hoy
creía que había perdido
al amor de mi vida.
Pero desde hoy
creo que ha perdido
al amor de su vida.
Y es que yo he perdido
a quien no me quería
y ella ha perdido
a quien le quería.
Luego,
yo no he perdido nada de amor
y ella ha perdido todo el amor.
Nada por nada
igual a nada.
Pero no hay
todo por todo
igual a todo.
Aunque nos digan
que no hay nadie imprescindible
nos mienten a la cara.
¡Y es que todos y todas somos imprescindibles!
¡Porque si no,
somos prescindibles
y prescinden de nosotros y nosotras
y les importamos
menos que un pimiento!
¡Así que cuando escuches a alguien decir
que no hay nadie imprescindible
llévale la contraria
y dile que no hay nadie prescindible!
¡Y que todos y todas
por ser únicos y únicas
somos necesarios y necesarias!
En alguna poesía he explicado
cómo mi padre me leía poesías antes de dormirme
y que creo que esa es la razón fundamental
de que sea un poeta.
Aunque también es cierto
que hay otras razones
que me han hecho un poeta.
Y es que una sería
el desencanto del ejercicio de la política,
aunque me siga encantando la política
y crea que hago más política escribiendo
que cuando fui concejal.
Otra sería
el sólo poder empezar
y no acabar la carrera de Filosofía por enfermar,
aunque haya leído a más filósofos por mi cuenta
que si hubiera acabado los estudios filosóficos.
Otra sería
el haber enfermado mentalmente
y es que no sólo he tenido una enfermedad mental
contra la que he luchado diez años
y de la cual mi psiquiatra dice que me he curado
y yo así lo pienso también,
sino que al enfermar
y porque era un escritor obsesivo compulsivo
de los de escribir entre quince y veinte horas al día
dejé a los amigos por la escritura.
Hasta que mi cabeza hizo crack.
Otra sería
los desamores
e infidelidades que he sufrido en el amor
y que me han llevado a sacar el dolor
a través de la palabra
y de los versos.
Otra sería
el haber podido acceder a los premios nacionales de fin de carrera en Sociología
por ser uno de los tres alumnos con mejor nota media en la carrera
y acabar de peón
o de obrero y a mucha honra.
O sea que el estudio me ha servido para alimentar el alma,
pero no para traer el pan debajo del brazo.
Otra sería
el haber hecho el CAP
para poder ser profesor
y no haber logrado serlo.
Y otra sería
el haber encontrado
a uno de mis amores de mi vida
y perderlo.
Y otras muchas más razones,
pero en definitiva se resumen
en que la vida
me ha hecho un poeta.
¡Pero atentos!
¡Porque el ser poeta
me ha hecho un vividor
en el buen sentido de la palabra
o un viviente
o un superviviente!
Y es que si la vida me ha hecho poeta,
el ser poeta me ha hecho una vida
o un modo de vida.
Una,
no voy a decir filosofía de vida,
que también,
sino una poética
o una poesía de vida.
¡Así que les estoy tremendamente agradecidos
a la vida por hacerme poeta
y a ser poeta por enseñarme a vivir
o por enseñarme lo que es la vida!
Ya sé que es duro
lo que voy a decir
y que a más de uno o una
quizás no le guste,
pero intentad entendedme
y poneros en mi lugar.
Puedo vivir sin amigos
aunque los eche tremendamente de menos
y puedo vivir sin trabajo
por lo menos mientras cobre el paro
aunque lo eche tremendamente de menos
y puedo vivir sin el amor de una mujer
aunque la eche tremendamente de menos,
pero creo
y sé a ciencia cierta
que no puedo vivir
sin una máquina que sirva para escribir
y sin escribir.
Y es que llevo casi media vida escribiendo.
¡Casi media vida!
¡Veinte años de cuarenta y cinco!
¡Veinte de escribir seriamente
y a diario a ser posible!
¡Veinte años!
¡Veinte años!
¡Y ojalá que pueda escribir por lo menos otros veinte!
¡Ojalá!
¡Porque escribir me hace feliz!
¡Y si estoy un par de días sin escribir
me empiezo a sentir mal
psíquicamente sobre todo
y físicamente también!
¡Por esto os digo
que intentéis entendedme
y poneros en mi lugar!
¡Y es que la vida me ha hecho
poeta escritor
o escritor poeta!
¡Con todo lo que de bueno
y malo conlleva!
¡Porque escribir no es un camino de rosas,
sino más bien de tinta, sudor y lágrimas!
Yo creo que nuestro pensamiento
está acostumbrado a pensar
por contrarios.
Es decir,
si la risa es buena,
el llanto tiene que ser malo
diría esta forma de pensar
por contrarios.
Y no es así.
Y no quiero decir que la risa sea mala
porque no lo es
y es que es buenísima.
Y tampoco quiero decir que el llanto sea malo
porque no lo es
y es que es buenísimo.
Pero la risa
como el llanto
son buenos
o malos no en sí mismos,
sino en función del motivo
que los causa.
Así
si reímos porque alguien ha hecho algo gracioso
esa risa es saludable.
Pero si nos reímos del mal ajeno
esa risa es insana.
Y así
si lloramos de pena
y para desahogarnos
y para sacar toda la tristeza que tenemos dentro afuera
ese lloro es bueno.
Pero si lloramos porque a otro le va bien en la vida
ese llanto es insano.
Y no es sólo que a veces
lloramos de pena
y a veces,
de alegría.
Y ambos lloros son saludables.
Sino que a veces
reímos de alegría
y a veces reímos de pena
o por no llorar
y esas risas también son saludables.
Y ya que estamos con la risa y con el llanto
así como hay una risoterapia
yo quiero reivindicar desde aquí
una llantoterapia.
Y es que nada es bueno
o malo por sí mismo,
sino que todo depende de la intención
y del motivo.
Así que más risas y sonrisas
y más llantos y gemidos.
Que nadie se muere de risa,
ni nadie se muere de llanto.
¿O sí?
¿Se puede morir de alegría?
¿Y se puede morir de pena?
¡Yo diría que se puede!
¡Tanto de alegría
como de pena!
Pero así y todo
como es una minoría
a la que esto le ocurre
diría que
más risas y sonrisas
y más llantos y gemidos.
A ver si logro explicar
qué entiendo yo por libertad.
Imaginaros un pájaro
que ha nacido dentro de una jaula muy grande
y que no sabe volar
y ni siquiera que hay un cielo
en el que volar.
E imaginaros a ese mismo
pájaro que aprende a volar dentro de la jaula grande
y que un día se echa a volar
y volando y volando
llega hasta los barrotes de la jaula
y que no puede ir allende de los mismos.
Pues bien,
imaginaros a ese pájaro dentro de la jaula grande
que ya sabe volar
y que la jaula tiene unos barrotes
que le impiden volar más alto
y que un día
el carcelero
se deja la puerta de la jaula abierta
y el pájaro por instinto
atraviesa a saltitos la puerta de la jaula
y se echa a volar
y volando y volando
descubre el cielo
y que no tiene barrotes
que le impidan volar libremente
por el mismo.
Pues ese vuelo
es para mí la libertad.
Pero ojo,
que no es sólo que haya jaula
con barrotes
y carcelero,
sino que fuera de la jaula
hay cazadores
con las escopetas de fuego cargadas
dispuestos a disparar a matar
a todo pájaro que ose volar libremente.
¡Esta es la triste realidad!
GILLERMO ANSORENA 